Plume d'Ange

Il fait un temps minable aujourd'hui et le ciel est plein de vergetures et de larmes dans les yeux. Je n'ai qu'une envie, me faire dormir les miens. En sus il fait froid et il brumège, le sol est mouillé là et là de quelques gouttes qui tombent. J'ai envie d'écrire comme de me pendre. Mais impossible de me pendre, la corde humide du temps se distend et laisse mes pieds toucher le sol et je ne m'étrangle point. Je suis saturé de politique et n'ai pas fini de l'être. Perfide elle me rattrape à chaque encoignure de mon lit... J'ai un lit à baldaquin, ne vous l'avais-je dit ? Pour que le ciel ne me tombe sur la tête. Je me contente d'un ciel synthétique avec fausse lune, faux soleil et fausses étoiles pour rêver... Avec un ensemble savant et compliqué de ficelles et de poulies je fais tourner mon ciel, se lever le soleil et la lune... Je fais neiger sur mon lit de blanches plumes d'anges nubiles non parce qu'ils sont en âge de se marier mais parce que le mot me plaît là où il est... J'aime aussi les anges albinos en raison de l'os de chien qu'ils traînent en laisse... Os aussi blanc que leurs sourcils et aussi délavé que leurs yeux et pourtant mes anges neigent leurs plumes blanches sur mes draps lie pour ne pas qu'on voit que je saigne... Mais saigne-je seulement ou fais-je semblant ?